Новый год. Опять. Быстро же он пролетел. Странный праздник - будто имеет какое-то значение, какая это секунда - до или после пересечения минутной стрелкой 12-ти. И каждый год все стараются поверить, что всё плохое останется вчера, а дальше - только светлое завтра, в котором всё мажорно, словно проигрыш к песне "Кое-что ещё" сплинов. Наподобие необходимой калибровки принтера, без которой нельзя работать. Почему мы куда-то бежим, если рано или поздно всё станет прахом? Что такое любить, кроме игры биохимии? Почему одни звуковые гармоники заставляют нас верить, что всё было и будет, другие провоцируют серо-чёрные тона? Зачем нам дана эта рассогласованность рассудка и сенсоров, которая даёт вечные вопросы, живительную разность потенциалов, неравновесную вероятность, дающую силы жить - стремиться к новым закатным многоэтажкам, обретать степени свободы дальше третьей, всегда, пусть даже мысленно, быть больше себя? Настроение хорошее, но не новогоднее. Непонятное ощущение, что вокруг на самом деле лето, а всё - декорация... С наступающим вас - очередным витком нашего шарика, очередной спиралькой в эволюции, которая всегда одно и всегда не то, что было... снг, ежели еще проще.